¿De dónde me viene este jirón de certeza, se asombró, esta sensación de no ser una sombra? ¿Me queda aún una forma, una remota posibilidad de ser, o ya no soy más que algo imaginario, vagamente vivo, una abstracción más o menos vaga? Cualquier nombre que adjudico a una cosa conocida se deshilacha y escurre como arena entre los dedos; los nombres, las palabras están vacías.
En otro tiempo, los objetos y los nombres se relacionaban unos con otros, y tejían entre ellos finos lazos. Una escalera unía el suelo con el primer piso. Un muro rodeaba un jardín. Una silla se relacionaba con una mesa.
Pero ahora se ignoran mutuamente, como suspendidos en la espera de una sentido que no llega.
En otro tiempo, los objetos y los nombres se relacionaban unos con otros, y tejían entre ellos finos lazos. Una escalera unía el suelo con el primer piso. Un muro rodeaba un jardín. Una silla se relacionaba con una mesa.
Pero ahora se ignoran mutuamente, como suspendidos en la espera de una sentido que no llega.
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